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Quando cadono i missili...
dal blog "Codice deontologico dei giornalistə"
All'albergo a Cesarea alle 3.30 del mattino suona la sirena, lugubre: dire angosciante è dire poco, troppo poco. Corro disperatamente nelle due stanze accanto ed incomincio a bussare violentemente fino a quando le mie nipoti finalmente si svegliano. La più grande mi guarda stupita e quando le dico :"l’allarme", nei suoi occhi vedo lo spavento. Svegliamo quella di 12 anni, prendo la piccola di 4 anni in braccio completamente addormentata, corro per quattro piani ed arrivo al rifugio : scuro, non c'è luce, si presenta un quadro irrealistico, non so cosa pensare e per fortuna non penso, lascio i bambini in compagnia di Giovanni e corro su per altri 4 piani per convincere il mio compagno a raggiungerci il quale non vuole sentire ragioni. Bene ridiscendo, finito allarme, dopo l'allarme si debbono aspettare 10 minuti per permettere ai pezzi di razzo distrutto di scendere a terra. Ritorniamo in stanza, intanto la piccola si è ben svegliata senza ancora realizzare cosa stia succedendo, a quel punto ci rendiamo conto che le ragazze si sono dimenticate la chiave dentro la stanza, di nuovo quattro piani in discesa per prendere la chiave e risalendo trovo la forza di scherzare con le ragazze :"questa volta dimagriamo senz'altro". Finita una breve vacanza ognuno di noi ritorna alle proprie realtà , la mia famiglia in kibbutz, io ed il mio compagno fra Tel Aviv e Gerusalemme.
Qui siamo sempre pronti per l'allarme, anche se la signora di 83 anni che abita sotto di noi (viviamo in una casa di tre piani), mi invita alla calma: far funzionare la testa, niente isteria, non dimenticare le chiavi di casa ed il telefonino. Ieri sera ci ha invitati a cena, forse si è accorta che per me che è la prima volta che vivo questo sono un po' spaventata. Mangiamo "tranquilli" e lei trova il coraggio di raccontarci ciò che ha vissuto nei campi di concentramento facendoci vedere il suo numero tatuato nel braccio sinistro. Mi sembra che il cerchio si chiuda.
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